如果命运给你一颗酸柠檬，那就把它变成一杯甜的柠檬汁。——题记
夕阳斜照，他被推搡着跌倒在滚烫的柏油路上。那本从不离身的《诗词鉴赏》在空中划出一道弧线，精准地落进了路边的垃圾桶。他垂下双手，局促不安地握成拳。这已经不是第一次了，可每一次，屈辱依然如破土的春笋，坚硬地硌在心上，将心砸出一个豁口。
他沉默地起身，从散发着馊味的垃圾桶里捡回那本已被翻得破旧的书。推他的人见他毫无反抗之意，顿觉无趣，悻悻离去时还不忘回头啐道：“一个送外卖的，背几首诗就真当自己是文化人了？可笑！”灼热的日光刺得人睁不开眼，他依然不语，只将拳头攥得更紧。
飞驰的电瓶车上，他仍在争分夺秒地默诵。到达时，餐盒里的面条已经凉透。“你等着投诉吧！”顾客重重摔上门。他想解释，却只对着冰冷的门板张了张嘴。
回到站点，预料中的斥责如期而至：“全站就你一个差评！能干就干，不能干走人！”待他低声说明原委——因为在路口等红灯时多背了两句诗，错过了最佳的送餐时机——站长的语气忽然软了下来：“这样吧，差评我给你消了。但你要保证，不能再因为背诗影响送餐。”
他道谢离去，却仍能感受到背后那道复杂目光。
回到宿舍已是深夜。室友们正围坐打牌，喧闹在他推门的瞬间成了微妙的静谧。他置若罔闻，放好书便要去洗漱。“喂，有个诗词大赛，”一个室友晃着手中的宣传单，“你这么爱读书，不去试试？”戏谑的语气引来一阵低笑。出乎意料地，他真的接过了那张纸。寝室里爆发出更大的笑声：“他还真敢接！咱们这儿出了个大诗人呢！”
黑暗中，他想起母亲。想起童年时，他趴在窗台上等父亲归来。那个黄昏，父亲真的回来了，还带回一本《诗词鉴赏》。他欣喜若狂，却不知这将是父亲留给他的最后礼物。没过几天，父亲再次离家，再也没有回来。母亲什么也没说，但他知道，有些等待注定没有回音。枕畔，悄然湿润了一片。
他还是报了名。
从此，他的生活被切割成更精细的片段：晨曦微露时背诵，正午骄阳下默写，深夜路灯下品读。渐渐地，室友们的嘲讽少了，取而代之的是一种微妙的沉默。
三个月转瞬即逝。
站在聚光灯下，他一身外卖制服显得格格不入。台下那些受过良好教育的目光里，也隐隐含着惊愕与鄙夷。然而，他一路过关斩将，当比赛的帷幕落下，还站在台上的只剩他一人。评委们的脸色在灯光下变幻不定。他接过话筒，身上的外卖服掩不住从容的气度：“我只是一个爱读书的外卖员。读书，是我为自己做出的选择。二十年来，是这些穿越时空的文字告诉我：如果命运给你一颗酸柠檬，那就把它变成一杯甜的柠檬汁。无论身处何种境遇，我们都可以选择如何活着。在这里，我也想要告诉大家，请选择你所热爱的，活出自我。”
掌声如潮水般涌来。
后来，无数机会找上门：做自媒体、当老师、出书……他都婉拒了，只说：“正是这份在大街小巷穿梭的人间烟火气是我所见的书中的文字有了灵魂，我现在所做的，就是我的选择。承蒙厚爱。”
也许明天，你还会在街角遇见他。电瓶车后座上，除了外卖箱，永远放着那本边角磨损的诗集。在某个等红灯的间隙，你或许能看见他的嘴唇轻轻翕动，那是在与千年前的诗魂对话。
王逸安 点评