8366982的作文本

女孩在地上映出了一朵鲜艳的花朵，血一样鲜艳的色彩在干燥的水泥地上涂鸦出了一片血红。女孩的长裙染红了，西边的云彩染红了，那躲在云朵后面的容颜被染红了……

这个世界，谁也无法真正帮上另一个人的忙，再慎密的心思，再锋利的目光，再善感的指尖，也不能抵达另一个人心灵深处的真实，生命的真相谁也说不清楚，这是一条走不到尽头的路.

头落地的那一刻.她看到了他的眼泪.是他.他的温飞卿.人群中，他跪地而泣.

我游荡在空荡的街道上，一句一句呼唤你的名字，呼唤那被我反复咀嚼的名字，知道喉咙里只剩下晦涩的茫然。

在我诗歌的树上也曾长满了你的名字到处开满你心的花

十年.十年后的再次相见，却只能赠以黄縢酒，远远地看着他.似乎嗅到了十年前赌书泼茶的欢乐，只是这欢乐已有了陈年的发霉的异味.她只能远远地看.

世界也许就是一个大蒸笼，索性我们就任他们去蒸，不用管别人的眼光，因为他们也是这个蒸笼里的一个，只是我们比较特别，也许会被先消灭掉，也许会被最后一个消灭掉，人总是要为自己的行为付出代价的，敢赌的人才是勇敢的人。就算我们付出了代价，我们也曾经辉煌过。

因为我怕，怕呆在这个陌生而又空洞的世界里，怕现在拥有的一切会离我而去；因为我冷，在这个冰冷而又单调的世界里有太多冰冷的事物，有太多清冷的人，有太多无谓的斗争，有太多残忍的竞争。而我，像一只被困的幼兽一样蜷缩在墙角，不知所措。

岁月的轨迹划满甜蜜的忧伤，成长是一场幸福的灾难。那种叫做时间的东西无情地侵蚀着我们的一切，我们为自己的成长付出了代价。

我开始忘记自己曾经无限迷恋的西藏，忘记用绳索系着的风马旗，忘记满天飞扬的经幡，忘记遍地的玛尼堆，忘记天边翻涌的白色羊群和沉默的雪峰，忘记老人们手中默默转动的转经筒，忘记牧人们手中挥舞着的乌夺……

写下这些文字的时候，我的食指被尖锐的刺痛了。我希望自己是个会写的人，能把发生在我们身上的微小感动写得惊天动地，六月飘雪，可我不是。我的脑海中只有一些零碎的片段，一些零星的往事，一些微不足道的细节，一些总难忘的故事。我把它们拼凑成了文字，但它们却失去了原有的力量。

走在流金砾石的阳光下，每个部分都在和空气中的细小尘埃摩擦产生躁动。在酷暑无目的地游走也许是件荒唐事。但就在这燎人的烈日下，汗水顺着脸颊滑下，然后再一点一点慢慢蒸发，也许这时候想问题是最理智的了。因为有人对我说，只有学会在逆境中思考，才能悟出真理。